Шепот памяти порой
Раздирает ваши уши,
Обратился ваш герой
В старый столб, обвитый плющом.
Не прочесть уже лица,
Что застыло маской гордой,
Нет красавца подлеца,
Говорит одна порода.
Лед в состаренных глазах
Топит бренный блеск металла.
Принц остался лишь в мечтах,
Терпким запахом сандала.

Если честно, все это стихи посвещаны одному мужчине... Первое - он, второе- Принц- тоже он. Третье - тепло руки - он же.

И тень, и тишина. И старый пруд,
Серебрится томно в свете ночи,
Как твои глаза, что ртутью жгут,
Как в ладони нож, что хорошо заточен.
Как в бокале яд, на нем мерцают блики,
Как в бокале, что ты никогда не примешь.
Слишком, верно, гордый и великий,
На других свои ошибки спишешь.
Не попрут твоей фамильной чести -
Нет таких людей еще на свете.
И останутся клинки висеть на месте,
А у дома пруд – один, лишь в лунном свете.
Горький яд, воды гладь, чтобы топиться,
Холод быстрой стали, жар в куске свинца -
Все это не то, все не годится
Оскверненьем быть прекрасного лица.

А не подарить ли мне стишок Сару?

Что есть Надежда? Красивое имя?
Сказка, из тех, что никто не отнимет?
Солнечный блик рукояти меча?
Жгучие слезы из глаз палача?
Навеки горящий огонь Олимпийский?
Или чернила короткой записки?
А может, пергамент с печатью руки,
Оставившей подпись в начале строки?
Всего лишь "не знаю", а в сердце невежды
Уже разгорается искра надежды.

Отредактировано пис_aka (2007-05-18 07:20:46)

Для все того же мужчины, в надежде на его чувство юмора

Янтарь, хрусталь, игристое вино -
Вас по-другому описать природой не дано.
Отливом серебра, холодным блеском стали
Вас кисти мастеров бесспорно б передали.
Пред платиной волос тусклеют струи водопада...
Как жаль! Такая красота и для такого гада!

4erniiVyrdalak
Поздно! Его мания величая родилась раньше него.

Еще написалось, само как-то...

Кукла

Сорвана маска, разбита о плиты.
Нарядный костюм нафталином пропитан.
Под белым фарфором виднеется глина.
От времени стерта улыбка у мима.
Обрезаны ниточки – с Мастером связи.
Лежит Арлекин среди пыли и грязи.
Оборвана песня в начале куплета.
На тонком запястье объятье браслета.
То куклы судьба. И то куклы дорога.
Сломается – в мусор. Таких еще много.

***
Футляр

Лишь пустота в футляре тела.
Фитиль внутри горит несмело,
Чадит, как черт в аду души.
И только дым живет в глуши.
Но разве тот футляр не стоит
Простить нарушенных устоев?
Зло иль добро. Порочно иль прилично.
Пред ним не все ли безразлично?
Взгляните на меня, признайтесь честно,
Сокрытое внутри так интересно?